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他倒下了，又挣扎着坐起，
颤抖的手，去掏战士服上的小包。
他的左胸在流血，不停地冒，
胸前，似有一朵英雄花在闪耀。
他掏出一叠纸，鲜血染红的稿纸：
“这是…...(更多)
他倒下了，又挣扎着坐起，
颤抖的手，去掏战士服上的小包。
他的左胸在流血，不停地冒，
胸前，似有一朵英雄花在闪耀。
他掏出一叠纸，鲜血染红的稿纸：
“这是……我的……三首诗稿,请转给编辑部
看……能……不能……发表?“
我双手接过，,默默地向他点头，
他嘴角上流着血，和带血的微笑；
他握住我的手，紧紧地握着，
舒展的弯眉，像两座桥……
他倒下了，再不能坐起，
大睁着充血的眼睛，怒气难消；
他身上在流血，好几处都在流血，
象涓涓小溪染红了小草……
我捧起诗稿，鲜血浸透的诗稿，
纸上有发烫的体温，脉搏的激跳；
我哭了，眼眶似打开的水闸，
每个战友的血管里都在涨潮。
我极力辩认稿笺上的字迹，
可是，看不清，只见一朵红霞在飘；
谁不了解自己的战友？
战士，自有战士的情操。
他的诗一定是自己，战士自己，
是写在边防哨所，还是前沿战壕？
是写在穿上军装的第一个夜晚，
还是在驻守南疆的第一个清早？
也许是写草丛里的第一次潜伏，
也许是写雨夜中的第一班岗哨；
是写给乡邻？给亲眷？还是给家乡父老？
这一切，战士都把祖国打上了重重的惊叹号！
他倒下了，他是战斗英雄，
祖国的泥土和他紧紧拥抱；
那发烫的枪管还没有冷却，
在他的英灵里，未打完的枪弹仍在呼啸。
如果他还活着，也许会成为诗人，
为文艺饱蘸酣墨，伏案挥毫；
他却用青春热血写完最后一行诗句，
墨迹挥洒在弹雨横飞的山坳。
他牺牲前，没有铿锵的豪言壮语，
没给亲人留下遗嘱，
没把家庭托给政府照料；
他不是孤儿，他的家在遥远的北方，
他的未婚妻，在等候他立功的捷报。
他倒下了，胜利的旗帜不倒，
一个伟大的信念，在阵地上站得更高；
战士的血管，是爱与恨汇流的界河，
每一根手指，都是永不卷刃的刺刀！
他倒下了，留下一叠血染的诗稿，
一份宝贵的遗产、无价的玛瑙；
它象一朵红霞，不散的红霞，
永远在我们的心海上萦绕……(取消) 分类：语言与表达
标签：血染的诗稿
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